De volta.

Aí você acorda disposta a correr na orla. Monta no seu par de tênis tão pouco usado, enfrenta os olhares de ué? da faxineira e do filho, e sai,  como se tudo aquilo não fosse com você. Coloca a sua melhor seleção do Marrone no celular, pra ele ir cantando "prá machucá" no seu ouvido, e você se esgoela com ele ali no calçadão, pouco se importando com os olhares que são lançados a você.
E você vai, caminhando e correndo alternadamente, como se não houvesse amanhã.
E o amanhã chegou 3 dias depois, no formato nada bacana de um joelho inchado, estalando, dolorido que mal te permite abaixar pra pegar um brinquedo que seu pivete largou espalhado.
São os 36, arrasando comigo. E eu me achando a tal.